LA VUELTA DE MARTÍN FIERRO

LA VUELTA DE MARTÍN FIERRO (segunda parte)

I Atención pido al silencio Y silencio a la atención, Que voy en esta ocasión, Si me ayuda la memoria, A mostrarles que a mi historia, Le faltaba lo mejor. Viene uno como dormido Cuando vuelve del desierto; Veré si a esplicarme acierto Entre gente tan bizarra, Y si al sentir la guitarra De mi sueño me despierto. Siento que mi pecho tiembla, Que se turba mi razón, Y de la vigüela al son Imploro a la alma de un sabio, Que venga a mover mi labio Y alentar mi corazón. Si no llego a treinta y una, De fijo en treinta me planto, Y esta confianza adelanto Porque recibí en mí mismo, Con el agua del Bautismo La facultá para el canto. Tanto el pobre como el rico La razón me la han de dar; Y si llegan a escuchar Lo que esplicaré a mi modo, Digo que no han de reir todos, Algunos han de llorar. Mucho tiene que contar El que tuvo que sufrir, Y empezaré por pedir No duden de cuanto digo, Pues debe creerse al testigo Si no pagan por mentir. Gracias le doy a la Virgen, Gracias le doy al Señor, Porque entre tanto rigor, Y habiendo perdido tanto, No perdí mi amor al canto Ni mi voz como cantor. Que cante todo viviente Otorgó el Eterno Padre; Cante todo el que le cuadre Como lo hacemos los dos, Pues sólo no tiene voz El ser que no tiene sangre. Canta el pueblero... y es pueta; Canta el gaucho... y ¡ay Jesús! Lo miran como avestruz, Su inorancia los asombra; Mas siempre sirven las sombras Para distinguir la luz. El campo es del inorante; El pueblo del hombre estruido; Yo que en el campo he nacido, Digo que mis cantos son Para los unos... sonidos, Y para otros... intención. Yo he conocido cantores Que era un gusto el escuchar, Mas no quieren opinar Y se divierten cantando; Pero yo canto opinando Que es mi modo de cantar. El que va por esta senda Cuanto sabe desembucha, Y aunque mi cencia no es mucha, Esto en mi favor previene; Yo sé el corazón que tiene El que con gusto me escucha. Lo que pinta este pincel Ni el tiempo lo ha de borrar; Ninguno se ha de animar A corregirme la plana; No pinta quien tiene gana Sinó quien sabe pintar. Y no piensen los oyentes Que del saber hago alarde; He conocido aunque tarde, Sin haberme arrepentido, Que es pecado cometido El decir ciertas verdades. Pero voy en mi camino Y nada me ladiará, He de decir la verdá, De naides soy adulón; Aquí no hay imitación Esta es pura realidá. Y el que me quiera enmendar Mucho tiene que saber; Tiene mucho que aprender El que me sepa escuchar; Tiene mucho que rumiar El que me quiera entender. Más que yo y cuantos me oigan, Más que las cosas que tratan, Más que lo que ellos relatan, Mis Cantos han de durar: Mucho ha habido que mascar Para echar esta bravata. Brotan quejas de mi pecho, Brota un lamento sentido; Y es tanto lo que he sufrido Y males de tal tamaño, Que reto a todos los años A que traigan el olvido. Y a verán si me despierto Cómo se compone el baile; Y no se sorprenda naides Si mayor fuego me anima; Porque quiero alzar la prima Como pa tocar al aire. Y con la cuerda tirante, Dende que ese tono elija, Yo no he de aflojar manija Mientras que la voz no pierda, Si no se corta la cuerda O no cede la clavija. Aunque rompí el estrumento Por no volverme a tentar, Tengo tanto que contar Y cosas de tal calibre, Que Dios quiera que se libre El que me enseñó a templar. De naide sigo el ejemplo, Naide a dirigirme viene, Yo digo cuanto conviene Y el que en tal güeya se planta, Debe cantar cuando canta, Con toda la voz que tiene. He visto rodar la bola Y no se quiere parar, Al fin de tanto rodar Me he decidido a venir A ver si puedo vivir Y me dejan trabajar. Se dirigir la mansera Y también echar un pial; Sé correr en un rodeo, Trabajar en un corral; Me sé sentar en un pértigo Lo mesmo que en un bagual. Y empréstenmé su atención Si ansí me quieren honrar, De no, tendré que callar, Pues el pájaro cantor Jamás se para a cantar En árbol que no da flor. Hay trapitos que golpiar, Y de aquí no me levanto. Escuchenmé cuando canto Si quieren que desembuche: Tengo que decirles tanto Que les mando que me escuchen. Déjenmé tomar un trago Estas son otras cuarenta: Mi garganta está sedienta, Y de esto no me abochorno, Pues el viejo, como el horno, Por la boca se calienta.	II Triste suena mi guitarra Y el asunto lo requiere; Ninguno alegrías espere Sinó sentidos lamentos, De aquel que en duros tormentos Nace, crece, vive y muere. Es triste dejar sus pagos Y largarse a tierra agena Llevándose la alma llena De tormentos y dolores, Mas nos llevan los rigores Como el Pampero a la arena. ¡Irse a cruzar el desierto Lo mesmo que un foragido, Dejando aquí en el olvido, Como dejamos nosotros, Su mujer en brazos de otro Y sus hijitos perdidos! Cuántas veces al cruzar En esa inmensa llanura, Al verse en tal desventura Y tan lejos de los suyos, Se tira uno entre los yuyos A llorar con amargura. En la orilla de un arroyo Solitario lo pasaba; En mil cosas cavilaba Y a una güelta repentina, Se me hacía ver a mi china O escuchar que me llamaba. Y las aguas serenitas Bebe el pingo trago a trago, Mientras sin ningún halago Pasa uno hasta sin comer Por pensar en su mujer, En sus hijos y en su pago. Recordarán que con Cruz Para el desierto tiramos; En la pampa nos entramos, Cayendo por fin del viaje A unos toldos de salvajes, Los primeros que encontramos. La desgracia nos seguía, Llegamos en mal momento: Estaban en parlamente Tratando de una invasión, Y el indio en tal ocasión Recela hasta de su aliento. Se armó un tremendo alboroto Cuando nos vieron llegar; No podíamos aplacar Tan peligroso hervidero; Nos tomaron por bomberos Y nos quisieron lanciar. Nos quitaron los caballos A los muy pocos minutos; Estaban irresulotos, Quien sabe qué pretendían; Por los ojos nos metían Las lanzas aquellos brutos. Y déle en su lengüeteo Hacer gestos y cabriolas; Uno desató las bolas Y se nos vino en seguida: Ya no créiamos con vida Salvar ni por carambola. Allá no hay misericordia Ni esperanza que tener; El indio es de parecer Que siempre matar se debe, Pues la sangre que no bebe Le gusta verla correr. Cruz se dispuso a morir Peliando y me convidó; Aguantemos, dije yo, El fuego hasta que nos queme: Menos los peligros teme Quien más veces los venció. Se debe ser más prudente Cuando el peligro es mayor; Siempre se salva mejor Andando con alvertencia, Porque no está la prudencia Reñida con el valor. Vino al fin el lenguaraz Como a trairnos el perdón; Nos dijo: "La salvación Se la deben a un cacique, Me manda que les esplique Que se trata de un malón". "Les ha dicho a los demás Que ustedes queden cautivos Por si cain algunos vivos En poder de los cristianos, Rescatar a sus hermanos Con estos dos fugitivos". Volvieron al parlamento A tratar de sus alianzas, O tal vez de las matanzas; Y conforme les detallo, Hicieron cerco a caballo Recostándose en las lanzas. Dentra al centro un indio viejo Y allí a lengüetiar se larga; Quién sabe qué les encarga; Pero toda la riunión Lo escuchó con atención Lo menos tres horas largas. Pegó al fin tres alaridos, Y ya principia otra danza; Para mostrar su pujanza Y dar pruebas de jinete Dió riendas rayando el flete Y revoliando la lanza. Recorre luego la fila, Frente a cada indio se para, Lo amenaza cara a cara, Y en su juria aquel maldito Acompaña con su grito El cimbrar de la tacuara. Se vuelve aquello un incendio Más feo que la mesma guerra; Entre una nube de tierra Se hizo allí una mezcolanza De potros, indios y lanzas, Con alaridos que aterran. Parece un baile de fieras, Sigún yo me lo imagino: Era inmenso el remolino, Las voces aterradoras, Hasta que al fin de dos horas Se aplacó aquel torbellino. De noche formaban cerco Y en el centro nos ponían; Para mostrar que querían Quitarnos toda esperanza, Ocho o diez filas de lanzas Al rededor nos hacían. Allí estaban vigilantes Cuidándonos a porfía; Cuando roncar parecían "Güincá" gritaba cualquiera, Y toda la fila entera "Güincá" "Güincá" repetía. Pero el indio es dormilón Y tiene un sueño projundo; Es roncador sin segundo Y en tal confianza es su vida, Que ronca a pata tendida Aunque se dé güelta el mundo. Nos averiguaban todo, Como aquel que se previene, Porque siempre les conviene Saber las juerzas que andan, Dónde están, quiénes las mandan, Qué caballos y armas tienen. A cada respuesta nuestra Uno hace una esclamación, Y luego, en continuación, Aquellos indios feroces, Cientos y cientos de voces Repiten el mismo son. Y aquella voz de uno solo, Que empieza por un gruñido, Llega hasta ser alarido De toda la muchedumbre, Y ansí alquieren la costumbre De pegar esos bramidos.
José Hernández